MY PIRATE DAYS ARE OVER

HENRYK GÓRECKI, Symphony No. 3, 2nd Movement

The Last Picture Show [PETER BOGDANOVITCH]

POETA DE ALEJANDRÍA

Nadie acompaña, cuando cae la tarde,
su soledad.
Ninguna mano presta fugitivo calor
a quien tanto lo necesita
y que lento camina, perdida la mirada,
hacia el lugar donde la luz de agosto
aún le protege.

De las estrechas calles
llega un olor, elemental y penetrante,
de alimentos y cuerpos,
otro tiempo apreciados.
Leve, su paso
se pierde entre el inquieto murmullo
de músicas y voces.

Ésta es la ciudad que tanto amó,
cuyas piedras y árboles,
minaretes y plazas,
bajo el pesado sol del mediodía
o la claridad trémula de las estrellas,
conoció igual que hoy sus sueños.

Sigue avanzando,
desconocido,
ignorado por aquellos
que un día sus labios le entregaron,
su tristeza, su deseo, hicieron suyos.

El rojo resplandor, un momento,
sobre la espuma se detiene.
Ya gris después,
palidece en el cansancio de las rocas,
resbala por las ventanas abiertas al crepúsculo.

Un ligero temblor,
la transparente sombra de una lágrima,
ahora que por fin se ha detenido,
hacen más vencida
más frágil su figura.

No importa
o quizás importa demasiado.
Constantino Cavafis
mira llegar la noche,
la oscuridad, frente al mar.


JUAN LUIS PANERO, Enigmas y Despedidas (1999).

O Sangue [PEDRO COSTA]

OS PAÍSES DISTANTES

Os países distantes são sonhos impossíveis,
estampas onde a vida a custo se insinua,
serena e delicada, em portos e mesquitas.
Os rapazes que sofrem ante gelados espelhos
ou em versos que guardam a brisa de um verão,
buscam e em vão esperam alcançar essas costas,
enquanto gritam os obscenos marujos de Tripoli
e se deitam bêbadas as prostitutas gregas.

Quando a noite avança e os rapazes dormem,
os países distantes são exóticas aves
que no atlas fechado dos seus olhos pousam.


JOSÉ MATEOS, Reunión, La Veleta, Granada, 2006.
[tradução caseira]

THOMAS FEINER & ANYWHEN, "All That Numbs You"

I AM STUCK, LORD, ON YOUR HOOK


I am stuck, Lord, on your hook.
I've been wriggling there, curled up,
for the past twenty-six years
alluringly, and yet
the line has never gone taut.
It's now clear
there are no fish in your river.
Lord, if you still have hopes,
choose some other worm. Being
among the elect
has been beautiful. All the same,
what I'd just like to do, right now,
is dry off and loll about in the sun.


GYÖRGY PETRI, Eternal Monday - New & Selected Poems, Bloodaxe Books, 1999.
[translated by Clive Wilmer & George Gömöri]

my neighbourhood moments ago

SUFJAN STEVENS, "John Wayne Gacy, Jr."

O ROMANCE DE UM RAPAZ POBRE

Chamava-se Pacífico,
Pacífico Ricaport,
de Santa Rita em Pampanga,
no centro de Luzón,

e ainda lhe restava
leve sotaque pampanguense
quando se impacientava
e nos momentos ternos,

precisamente ao recordar,
compadecido de si mesmo,
nos seus anos da capital,
sua infância camponesa,

nas noites de trabalho
– para cá do bem, do mal –
de tantos balcões de bares
da rua de Isaac Peral,

porque era pobre e tão sensível,
e bonito também, o que é pior,
sobretudo nestes países
sem industrialização,

e eram fracos seus recursos
tanto como as suas histórias,
e suas ditas e desditas
e suas chamadas telefónicas.

Quantas noites a suspirar
num local já tão vazio,
veio sentar-se junto a mim
e lhe ofereci um cigarrito.

Nessas horas miseráveis
em que nos fazem companhia
até as nódoas do nosso fato,
conversávamos da vida

e o pobre lamentava-se
do que faziam já com ele:
«Têm-me corrido a pontapés
de tantos quartos de hotel…»

Onde terás ido parar,
Pacífico, meu velho amigo,
hoje três anos mais velho?
Deves ter vinte e cinco.


JAIME GIL DE BIEDMA, Moralidades (1966).
Tradução de José Bento
[fotógrafo desconhecido]

CLASSIC WATER

I remember Kitty saying we shared a deep longing for
the consolation prize, laughing as we rinsed the stagecoach.

I remember the night we camped out
and I heard her whisper
"think of me as a place" from her sleeping bag
with the centaur print.

I remember being in her father's basement workshop
when we picked up an unknown man sobbing over the shortwave radio

and the night we got so high we convinced ourselves
that the road was a hologram projected by the headlight beams.

I remember how she would always get everyone to vote
on what we should do next and the time she said
"all water is classic water" and shyly turned her face away.

At volleyball games her parents sat in the bleachers
like ambassadors from Indiana in all their midwestern schmaltz.

She was destroyed when they were busted for operating
a private judicial system within U.S. borders.


Sometimes I'm awakened in the middle of the night
by the clatter of a room service cart and I think back on Kitty.

Those summer evenings by the government lake,
talking about the paradox of multiple Santas
or how it felt to have your heart broken.


I still get a hollow feeling on Labor Day when the summer ends

and I remember how I would always refer to her boyfriends
as what's-his-face, which was wrong of me and I'd like
to apologize to those guys right now, wherever they are:

No one deserves to be called what's-his-face.


DAVID BERMAN, Actual Air, Drag City, Chicago, 1999.
[photo Miroslav Tichý]

MEREDITH MONK, from "Book of Days"

ANITA LANE, "The World's A Girl"


(for VIOLETA 8, with love)

AMÁLIA RODRIGUES, "Gaivota"

Grey Gardens [ALBERT & DAVID MAYSLES]

DEZ MONA, "I Shall Be Released"

GAMBLE ON RED

The flag of a different poem flies
from either side of my eyes.
On the side of my heart waves the Red of the Living.
On the side of my liver the Black of the Dead
and the problem of taking and giving;
I keep gambling, though, on the Red.

PIERRE KEMP
(Translated from the Dutch by Fred van Leeuwen)

THE TRIFFIDS, "Bury Me Deep In Love"

TUXEDOMOON, "In a Manner of Speaking"

THE YOUNG GODS, "September Song" [Kurt Weill]